Le Gauche

Réunis, le soir, comme des conspirateurs, ne se cachantAucune pensée, usant tour à tour une fortune semblableA celle du vieux de la butte, ayant les pieds dansTous les salons, les mains dans tous les coffres-forts,Les coudes dans la rue, leurs têtes sur tous les oreillersHantés, sans scrupules,